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«Schwule Literatur«

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Männerschwarm Verlag

Bastian Brisch Seitenwechsel Die Geschichte eines schwulen Familienvaters mit einem Nachwort von Detlef Grumbach Kartoniert 168 Seiten, 12,00 EUR (D) ISBN: 978-3-939542-62-9 Ebook im Epub-Format: EUR 10,99 Pressestimmen Der Autor Leseprobe
		Buch portofrei oder als Ebook bestellen bei www.gaybooks.de

Das Drama eines Coming-out

Im Alter von 43 Jahren erlebt Bastian Brisch - verheiratet, zwei Töchter, im kirchlichen Dienst - sein Coming-out. Das was 1985. Schritt für Schritt ging es einem neuen Leben entgegen, doch der innere und äußere Druck waren enorm. Manche Leser fragten sich: Ist das wirklich der Bericht einer Emanzipation - oder der ihres Scheiterns?

Zehn Jahre nach der Erstveröffentlichung seiner Lebensgeschichte denkt Brisch in einem Nachwort zur Neuausgabe über vieles noch einmal nach. Weil sich die äußeren Verhältnisse verändert haben, rücken andere Aspekte in den Mittelpunkt: das unausweichliche Drama, erst ein "falsches Leben" gelebt und dann verinnerlichte, eigene Werte verraten, nahe Menschen im Stich gelassen zu haben. Und selbst im Stich gelassen worden zu sein.

Die widersprüchliche Geschichte eines Mannes, dessen Lebensweg Debatten herausfordert. Deutschlandfunk Der Autor Bastian Brisch, geb. 1942 in Schlesien, kam 1945 mit der Familie nach Süddeutschland. Nach einer Lehre zum Kfz-Mechaniker folgte das Studium zum Dipl. Sozialpädagogen und verschiedene Tätigkeiten in kirchlich-diakonischen Arbeitsfeldern. Verheiratet seit 1969, hat er zwei Töchter. 1989 trennte er sich von der Familie, die Scheidung folgte 2007. Seit 2007 lebt Brisch mit seinem Lebenspartner in Braunschweig.

Pressestimmen

Eine hochgradig spannende Lektüre. Gerade wenn man früher dran war als er. Ein neuer Epilog und ein Nachwort von Verleger Detlef Grumbach ergänzen die Neuausgabe sinnvoll.
Männer

Man bleibt als Leser nicht unberührt.
Adam

Leseprobe

Mein Coming-out

Es ist kühl geworden an jenem Abend des 8. Mai. Meine Frau Ute und ich waren mit den Kindern auf einer Gedenkfeier anlässlich des vierzigsten Jahrestages des Kriegsendes. In unserer unmittelbaren Nachbarschaft ist ein Steinbruch, in dem früher KZ-Häftlinge gearbeitet haben. Diesen Ort wollten wir bei der Gedenkfeier kennenlernen und gleichzeitig unseren Kindern ein Stück lebendige Geschichte vermitteln. Für die Kinder ist es schon spät. Am nächsten Tag ist wieder Schule, also: schnell ins Bett mit ihnen.
Ich setzte mich auf die Couch, die in der Mitte des Raumes steht. Ich atme schwer. Seit Tagen geht mir nichts anderes mehr durch den Kopf: Sag ich ihr es? Wann sag ich es ihr? Wie sag ich es ihr?
Ute kommt ins Wohnzimmer, es ist neun Uhr abends. Sie setzt sich mir schräg gegenüber auf die Couch. Sie bemerkt mein schweres Atmen und fragt: "Hast du was?" Diese Frage stellt sie öfter, wenn ihr irgend etwas auffällt. Schließlich kennt sie mich seit achtzehn Jahren. Oft sage ich "nein, nein" und das Fragen hat ein Ende. Zu diesem Zeitpunkt sind wir sechzehn Jahre verheiratet. Ich bin dreiundvierzig, Ute siebenunddreißig Jahre alt, Rebekka ist zehn und Miriam acht. Mir schießt es wie wirr durch den Kopf: Soll ich es jetzt sagen? Das Herz schlägt mir bis zum Hals. Ich habe Angst. Schließlich antworte ich: "Ja, es ist was!" - "Ja, was ist es denn?" erkundigt sich Ute. Ihre Stimme klingt warm, es schwingt Fürsorge, Interesse, Teilnahme mit. Das macht es mir leicht. Zögerlich und leise, vor mich hinschauend, dann wieder Ute ansehend, beginne ich: "Ich will es dir schon lange sagen. Ich hab' mich aber nicht getraut." Noch immer zögere ich es auszusprechen. "Ich habe schwule Anteile, die immer stärker werden." Jetzt gibt es kein Zurück mehr. Ute sieht mich gespannt, aber liebevoll an. Ihre Reaktion überrascht mich: "Warum hast du mir das denn nicht schon früher gesagt? Da hätten wir doch miteinander darüber reden können. Warum hast du alles mit dir allein herumgetragen?"
Mir fällt ein Stein vom Herzen. In einem Kreis unzähliger Gedanken und in ebenso unzähligen Gesprächen mit wenigen, eingeweihten Freunden quälen mich seit Jahren die Fragen: Wie wird Ute reagieren, wenn ich ihr von meiner "schwulen Seite" erzähle oder wenn sie anderweitig davon erfährt? Wird sie Verständnis haben oder mich auf der Stelle aus der Wohnung werfen? Mit mir nichts mehr zu tun haben wollen? Wie wird unsere Ehe weitergehen? Wie wird es mit den Kindern? Nun ist es heraus!
Wir führen eine sehr gute Ehe und sind einander gegenüber sehr offen. Streit kennen wir kaum, mit den Kindern läuft alles prima. Wir sind integriert und akzeptiert in Verwandtschaft, Beruf, Nachbarschaft, Kirchengemeinde. Es hat mich in letzter Zeit immer mehr bedrückt, dass ich meiner Frau gegenüber ein so großes, lebensbestimmendes "Geheimnis" habe. Ich habe mich umsonst gesorgt. Gott sei Dank! Langsam, stockend und mit leiser Stimme erzähle ich Ute von meinen jahrelangen Kämpfen. In der Vergangenheit habe ich immer wieder zwanglos und ohne persönliche Betroffenheit zu zeigen, aus "dienstlichem Interesse" das Gespräch auf "Homosexuelle" gelenkt. Ich wollte "testen", wie sie damit umgeht. Obwohl diese "Tests" immer positiv verliefen, habe ich so lange gebraucht, um mit ihr zu reden. Ute weiß, dass ich vor zehn Tagen dienstlich bei einem Kollegen in der Stadt war, der schwul ist. Sie weiß auch, dass ich mich mit ihm, dienstlich natürlich, über Homosexualität unterhalten habe. Sie weiß aber nicht, dass sie und ich der Gegenstand des Gesprächs waren und das Dienstliche nur vorgeschoben war. Ute weiß auch, dass ich bei diesem Besuch das erste mal in meinem Leben in einem schwulen Lokal war. Ich hatte an jenem Abend lang und breit mit dem Kollegen und seinem Freund diskutiert. Eine Äußerung meines Kollegen hat sich dabei eingeprägt: "Ich kann dir nicht sagen, ob und wann du es ihr sagen sollst und wirst. Ich weiß nur, du wirst es tun, wenn der Zeitpunkt dafür gekommen ist." Dieser Satz hat mich sehr entlastet und viel Druck von mir genommen.
Durch das lange Gespräch wurden wir hungrig. Beide schlugen vor, Essen zu gehen. Ich war nicht abgeneigt. Wir fuhren in ein Steakhaus und versuchten die anstrengenden Gespräche zu vergessen. Auf der Rückfahrt fragte mein Kollege seinen Freund: "Gehen wir noch auf ein Bier ins ‹Hendersen›?" Als dieser zustimmte, wurde auch meine Zustimmung eingeholt - ohne dass ich wusste, was das "Hendersen" ist. Erst beim Einparken des Wagens informierten mich beide beiläufig, das wir jetzt in ein Schwulenlokal gehen würden. "Irgendwann ist es immer das erste Mal!" sagten sie mit einem Augenzwinkern zu mir.
Ich werde nervös. Mein Herz schlägt heftig. Wie wird es in dem Lokal sein? Wird man mir "was tun"? Wie verhalte ich mich, wenn jemand "was" von mir will? Sind vielleicht Bekannte aus meinem Wohnort da? Meine Hände werden feucht. Ich habe das Gefühl, alle müssen merken, wie es mir jetzt geht, und mein Kopf muss ganz rot sein. Das Lokal in "Tuntenbarock" (was ich erst viel später erfuhr, dass man diese Art der Ausstattung in dunkelrotem Plüsch und dunklem Holz so nennt) ist gut besucht. Das Licht ist gedämpft, halblaute "moderne" Musik sorgt, gemischt mit den Stimmen der Besucher, für eine gemütliche Atmosphäre. Viele stehen im Raum, nur wenige sitzen an den Tischen. Das ist neu für mich. Wieso stehen die alle? Ich bin gewohnt, mich zu setzen, wenn ich in ein Lokal gehe. Heute weiß ich, dass ich durch das Stehen leichter mit anderen ins Gespräch komme und sich leichter Kontakte knüpfen lassen. Nun gut. Meine Freunde werden von einigen Gästen herzlich mit einer Umarmung begrüßt. Ich kann mich nicht mehr erinnern, ob und wie ich vorgestellt wurde. Das alles ist so aufregend für mich, eine Aufregung, die keiner merken sollte. Plötzlich habe ich ein Bier in der Hand, ich glaube, mein Kollege hat es mir besorgt. Und die zwei, meine "Stützen" bei meinem ersten Besuch im Schwulenlokal, sind plötzlich weg. Ich stehe wie angewurzelt auf einer Stelle. Ich traue mich nicht, nach meinen beiden Freunden zu suchen: wie würde denn das aussehen? So stehe ich mit meinem Bier in der Hand da und weiß nicht, wo ich hinschauen soll. Lauter Männer, schwule Männer, die einander an den Händen zärtlich berühren, küssen oder umarmen oder sich auch nur unterhalten und ganz normal ein Bier trinken. Und ich mitten unter ihnen. Es ist schön - und es ist schlimm für mich. Ich habe mir früher diese Kneipen immer als ein Sodom und Gomorrha vorgestellt, unterlag auch an diesem Punkt meiner heterosexuellen Erziehung mit all den Vorurteilen gegenüber Schwulen. Endlich erlebe ich das alles, was ich bisher nur aus Heften und Träumen kannte - und ich überlebe diesen Besuch. Ich überlebe ihn sogar gut.
Ich erzähle Ute weiter von meinen Sehnsüchten nach einem Mann, und ich gestehe ihr auch die gelegentlichen, über Jahre verteilten flüchtigen Abenteuer mit Männern. Ich taue immer mehr auf an diesem Abend des 8. Mai 1985. Das Interesse, das Ute an meiner "schwulen Seite" zeigt, tut mir gut. Nun habe ich kein Geheimnis mehr vor ihr. Ihre positive, verständnisvolle Reaktion macht mich richtig glücklich. Nichts mehr, was zwischen Ute und mir steht. Es wird spät an diesem Abend. Wir weinen beide. Aus Glück? Aus Unsicherheit? Aus Angst, was nun noch alles kommt? Nach einiger Zeit sagt Ute sehr nachdenklich: "Was war dann unsere Ehe? War das nur gespielt?" "Nein", sage ich, "die Ehe ist nicht gespielt! Alles, was wir miteinander leben ist echt, da ist nichts Gespieltes oder Aufgesetztes dabei!" Ute hat mit dieser Aussage, glaube ich, bis heute Probleme. Wie kann ich es ihr beweisen, dass ich in unserer Ehe glücklich war? Wie kann ich ihr eine Antwort darauf geben, warum meine "schwulen Anteile" sich so sehr verändert haben?
An diesem 8. Mai hält der damalige Bundespräsident Richard von Weizsäcker seine Rede "Zum vierzigsten Jahrestag der Beendigung des Krieges in Europa und der nationalsozialistischen Gewaltherrschaft": "Viele Völker gedenken heute des Tages, an dem der Zweite Weltkrieg in Europa zu Ende ging. Seinem Schicksal gemäß hat jedes Volk dabei seine eigenen Gefühle. Sieg oder Niederlage, Befreiung von Unrecht und Fremdherrschaft oder Übergang zu neuer Abhängigkeit, Teilung, neue Bündnisse, gewaltige Machtverschiebungen - der 8. Mai 1945 ist ein Datum von entscheidender historischer Bedeutung in Europa." Bei der Auflistung derer, denen gedacht wird, sagt von Weizsäcker unter anderem: "... Wir gedenken der ermordeten Sinti und Roma, der getöteten Homosexuellen, der umgebrachten Geisteskranken, der Menschen, die um ihrer religiösen oder politischen Überzeugung willen sterben mussten."
An einem für mich so wichtigen Tag aus dem Munde des Bundespräsidenten Worte wie "Befreiung", "Teilung", "neue Bündnisse" und das Wort "Homosexuelle" zu hören, bewegt mich sehr. Für mich ist nicht der 8. Mai 1945, sondern der 8. Mai 1985 von "entscheidender, historischer Bedeutung."

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